Quem não tiver muito tempo para ir ao cinema ou para de outro modo ver filmes, vê-se forçado a escolher bem os que vê, para que não seja desperdiçado esse seu precioso tempo. No meu caso, várias pessoas já me tinham recomendado o filme “O Som da Liberdade”,

que apresenta “a incrível história verídica de um antigo agente do governo transformado em vigilante que embarca numa perigosa missão para salvar centenas de crianças dos traficantes”, revela a sinopse oficial. Por acaso, percebi a tempo que ia ser transmitido num canal televisivo e não perdi a oportunidade de o ver. Valeu a pena. Depois de ver esse filme, só posso dizer que foi uma ótima escolha e que não posso deixar de também o recomendar, pois a ação de Tim Ballard, que resgatou desse tráfico um grande número de crianças com toda a sua envolvência, é extraordinária. Esta obra desencadeou debates acesos nos Estados Unidos, dividiu opiniões e reacendeu o conflito cultural entre diferentes sectores da sociedade americana. E criou polémicas associadas ao filme: a tentativa, vinda de uma fação política, de o instrumentalizar para alimentar uma teoria da conspiração sobre a cumplicidade de políticos nesse tráfico e, vindos de uma fação política oposta a essa, o boicote e a oposição como reação à eventualidade desse aproveitamento; a recusa da sua distribuição pelas maiores empresas do ramo; a mobilização popular como reação a essa recusa que se tem traduzido num grande êxito de bilheteira. Mas, sem preconceitos políticos e abstraindo de todas as polémicas, o conteúdo, a mensagem e a qualidade do filme podem, e devem, ser apreciados, porque são muito valiosos.

O horror da exploração sexual de crianças não é uma novidade. São simplesmente irreproduzíveis, neste e em muitos outros contextos, as descrições de pornografia infantil que constam de notícias e de processos judiciais. Este filme também nos faz supor claramente esse horror, mas de forma decorosa e sensível e sem nunca o explorar com fins mórbidos. No meio desse horror, o filme retrata a beleza da inocência das crianças vítimas deste crime e a beleza dos laços que as ligam às suas famílias, de paternidade e de fraternidade. Descreve com forte carga emotiva a dor de pais e filhos, a dor da separação entre eles, simbolizada num quarto vazio. Reflete a dignidade dos pobres que são também essas vítimas.

Também com forte carga emotiva, apela a que cada pessoa, cada pai ou mãe, sinta cada uma dessas crianças como se fosse seu filho ou filha. E cada uma delas, como cada filho ou filha, é um bem precioso, único e irrepetível. Por causa de cada uma delas, que poderia ser nosso filho ou filha, vale a pena deixar o conforto de uma vida tranquila e até arriscar a vida, como fez o protagonista da história.

De um modo muito discreto, pode ser colhida uma inspiração cristã neste filme, que reflete a fé dos seus produtores e atores principais: numa alusão às severas palavras do Evangelho sobre o escândalo dos pequeninos, na referência à intervenção de Deus na conversão de um criminoso num momento de desespero, na frase que sintetiza a motivação do combate a este crime: «os filhos de Deus não estão à venda».

A mensagem central deste filme é a importância e urgência de um combate sério a este crime, que, sem exagero, pode ser equiparado à escravatura. Numa altura em que muitos querem sublinhar os danos causados no passado pela escravatura, muitos também ignoram ou esquecem esta escravatura bem atual. No final do filme afirma-se até que o número de vítimas atuais desta forma de escravatura excede o das vítimas da escravatura no passado, quando ela era legal e é muito maior do que em qualquer outra época da história. E recorda-se o poder que têm os “contadores de histórias” para despertar as consciências, como sucedeu com o célebre livro A Cabana do Pai Tomás e a influência que teve como contributo para a abolição da escravatura nos Estados Unidos. É algo de semelhante que pretende este filme, no que se refere ao combate ao crime de tráfico para exploração sexual de crianças e adolescentes. Deus queira que possa ter um grande êxito nesse sentido, para além dos êxitos de bilheteira. Os responsáveis e protagonistas do filme tudo fizeram para trazê-lo às salas de cinema depois de concluído e só o conseguiram após mais de três anos de bloqueios. Mas conseguiram que chegasse ao público, a todos nós, como mensagem que deve passar de boca em boca, porque a dimensão da missão exige que cada um faça a sua parte …

Há histórias que atravessam séculos e estão sempre atuais porque revelam, de forma simples, verdades que preferimos não ver. O Rei Vai Nu, o célebre conto popular é uma delas. Vale a pena relembrá-la:

Era uma vez um rei muito vaidoso, que gostava de andar sempre bem arranjado. Um dia foram ter com ele dois aldrabões que se diziam alfaiates e lhe disseram: “Majestade, sabemos que gosta de se vestir muito bem, isto é, vestido como ninguém e bem o mereceis! Ora, nós descobrimos um tecido muito belo e de tal qualidade, que os tolos não são capazes de o ver. Com um fato assim, Vossa Majestade pode distinguir as pessoas inteligentes dos tolos, parvos e estúpidos, que não servirão para a vossa corte”. E o rei respondeu: “Oh! Isso é uma descoberta espantosa! Tragam já esse tecido e façam-me um fato. Quero ver as qualidades das pessoas que tenho ao meu serviço”.

Os dois aldrabões tiraram-lhe as medidas e, daí a umas semanas, apresentaram-se ao rei dizendo: “Majestade, aqui está o vosso fato”. O rei olhou e não viu nada, mas como não queria passar por parvo, respondeu: “Oh, como é belo”! Então os dois aldrabões fizeram de conta que lhe estavam a vestir o fato, com todos os gestos necessários e exclamações elogiosas: “Ficais tão elegante! Todos vos vão invejar”! Como ninguém da corte queria passar por tolo, todos diziam que o fato era uma verdadeira maravilha. Que o rei até parecia um deus! A notícia correu pela cidade: O rei tinha um fato que só os inteligentes eram capazes de ver. Um dia, o rei resolveu sair para mostrar ao povo o seu belíssimo fato. Toda a gente admirava e elogiava a vestimenta, porque ninguém queria passar por estúpido. Até que, a certa altura, uma criança, em toda a sua inocência, exclamou: “Olha, olha! O rei vai nu”.  E foi então que o rei acordou para a realidade e se apercebeu da esparrela em que tinha caído. Oportuna, Teresa enviou-me este texto:

“Era ainda muito miúda quando li pela primeira vez esse belíssimo conto de Hans Christian Andersen: O Rei vai nu. Na altura, em função do entendimento que tinha, não me parecia nada razoável o facto do Rei estar convencido do seu deslumbramento com tão admirável “farpela” e desfilar perante o seu povo quase todo ele a olhar o seu soberano com inteira veneração. Apenas alguns olhavam o Rei com olhos que viam e com mentes que entendiam: o Rei desfilava nu. 

Nem sempre é fácil olhar o que nos rodeia e alcançar o seu verdadeiro significado, mas naturalmente que, se fizermos um esforço (ou não), facilmente alcançaremos e com verdade poderemos ajuizar os “Reis” que vão passando pelo cortejo da nossa vida. Estes “Reis” aparecem-nos vestidos de muitas formas e em muitas áreas sociais e culturais. Muitos deles fazem-me lembrar a expressão da minha avó Maria quando se referia a alguns desses “Reis”, dizendo: “Parece um garnizo” (ou garnizé, alguém pequeno e exibicionista)! São estes “garnizos” ou “Reis” ou como lhes queram chamar que, convencidos do seu enlevo, arrastam multidões e seguidores com suas vestes nuas e palavras ocas. Depois, dentro das muralhas dos castelos de alguns, ainda podemos contar com aqueles “Reis” que envergam as suas capas bordadas de falsas humildades e que por debaixo dessas mesmas capas, acham-se sempre glamorosamente vestidos, quando na realidade desfilam igualmente nus.

Os olhos servem para ver e a mente para entender. Há que utilizá-los sempre (e sem preguiça), há que ter opinião construída, há que saber distinguir o que é “show off” do que é realmente substância plena! Ou continuamos apenas a olhar o cortejo a passar …?”                                    A história atravessou séculos, tornou-se uma expressão popular para denunciar ilusões coletivas, conformismo social, verdades incómodas que todos veem, mas poucos o admitem e a expressão continua mais atual que nunca. Hoje, muitas “verdades” são mascaradas com outras roupagens, narrativas convenientes e consensos artificiais. Importa mais parecer do que ser. Neste conto há três aspetos profundamente humanos que continuam presentes. A vaidade coletiva no desejo de «parecer bem» é mais forte do que o compromisso com a verdade. O medo do julgamento negativo, preferindo calar-se com receio de serem considerados ignorantes, desatualizados ou «fora do sistema». Por fim, a força libertadora da verdade simples, pois, muitas vezes, basta uma voz honesta para expor uma mentira amplamente aceite. Hoje, estas realidades manifestam-se em muitos cenários. Estamos reféns da «cultura de imagem». As redes sociais, a publicidade, as relações pessoais, etc. criam frequentemente um teatro de «roupas invisíveis», discursos bonitos, «verdades» convenientes. Há projetos inúteis valorizados, especialistas que vendem «tecidos invisíveis» disfarçados de inovação, e ninguém questiona para não parecer incompetente. É um pacto social tácito de fingimento, onde reina o mandamento: «Não digas nada, deixa andar». Mas, o «rei vai nu» e todos o sabem. Prefere-se a mentira confortável do que enfrentar o desconforto da verdade. No conto, a criança é a consciência pura e a liberdade de quem não tem nada a perder. 

A expressão «o rei vai nu» é um convite a um exercício de consciência crítica, coragem e autenticidade. Implica, assim, preferir a verdade ao aplauso, desenvolver espírito crítico face às narrativas dominantes, promover ambientes, onde questionar não seja visto como rebeldia, mas como maturidade, valorizar a transparência, a humildade e a honestidade intelectual. Ser a criança que denuncia a nudez não é ser ingénuo, é ser responsável. 

A expressão «o rei vai nu» lembra-nos que a verdade não deixa de existir só porque é ignorada, o consenso pode ser apenas medo camuflado, a coragem de um pode libertar muitos, a autenticidade é mais revolucionária do que a aparência. Quando um empresário nascido rico salta para a política e torna-se o presidente do país mais rico do mundo, apesar de revelar o discurso de uma criança de sete anos e uma conduta irresponsável que põe todo o mundo em sobressalto, o que vemos? O impensável: um “rei completamente nu”. Mas é seguido por uma multidão, alguns dos quais matariam por ele … O drama atual é que se aposta demasiado na “imagem”, mesmo à custa de “vestes falsas” quando, na realidade, por debaixo desses “tecidos maravilhosos” a “nudez” é total e, se calhar, não sabem. E tolo é quem não o quer ver … 

Dos inúmeros portugueses gloriosos com que, generosamente, a nossa história nos brindou, muito especialmente na era dos Descobrimentos, a maioria deles nunca foi, nem será, glorificado por essa história, nem as suas conquistas ou feitos serão exaltados e cantados por poetas como Camões. Muitos deles tiveram histórias de vida incríveis que, só de as imaginar, é entrar numa aventura alucinante. É o caso de José Nogueira, um homem que nunca soube ler nem escrever e que só decidiu aprender a desenhar as doze letras dos seus primeiro e último nomes, apenas quando deixaram de lhe chamar “José, o português” para passarem a tratá-lo por “Dom José”. Mas, apesar de praticar ao longo de uma década, raramente a pena lhe obedecia para deixar as letras direitas. Definitivamente, não tinha mão para a escrita. As suas mãos foram fadadas para ser marinheiro e chegar à idade adulta à força de ventanias e trabalhos no mar. 

Nascido no seio de uma família pobre de uma das freguesias de Gaia há quase 200 anos, bem cedo começou a ser atraído pela faina na Afurada e pela chegada e partida de navios para o Brasil e outras paragens. Aos 12 anos, de calças remendadas e atadas com um cordão à cintura, uma camisa velha a nadar no corpo magro e os calcanhares a sobrar de uns tamancos, ofereceu-se para aprendiz de marinheiro ao contramestre de um navio que ia partir para Terras de Vera Cruz. E, não se sabe bem porquê, foi aceite. E lá foi ele aprendendo a arte de marinheiro, indo parar ao Rio de Janeiro onde permaneceu durante 6 anos, servindo em navios que percorriam a costa brasileira desde o Amazonas a Porto Alegre e percorrendo as ruas da Cidade onde se fez homem.

Juntamente com mais dois portugueses, rumaram mais a sul, primeiro ao Uruguai que estava em guerra e de onde saíram logo que puderam para seguir até Buenos Aires, na Argentina. O mar era o ofício deles, mas queriam mais. Mais aventura, mais futuro, mais provento, mais de tudo. Há muito ouviam as histórias dos mais velhos sobre as fortunas que a caça à baleia podia render. E se não encontrassem baleias, havia sempre os lobos-marinhos, em especial os de “dois pelos”, de pele mais macia, mais procurada e que rendia bom dinheiro. E é assim que, com 20 anos de idade José Nogueira desembarca do outro lado dos Andes já no Oceano Pacífico em Callao, o mais importante porto do Peru. E é a partir daí que embarca numa nova aprendizagem na caça aos lobos-marinhos, para depois desembarcar num dos lugares mais inóspitos e esquecidos do Planeta, dizia-se “onde não há lei, nem Deus existe”, com vento de 100 a 200 kms por hora, a “têmpera dos desesperados”. Ficou em Punta Arenas, 30 casas de madeira em estado ruinoso, entre dois oceanos e à margem do estreito que tem o nome de outro português: Magalhães. E foi ali, onde tudo faltava, tudo estava por fazer e tudo lhe parecia possível, num lugar de que já nem Deus se lembrava, que José Nogueira assentou e teimou que ia deixar herança. Depressa aprendeu a cruzar os canais da região, a apanhar lontras e lobos-marinhos em campanhas de 4 meses em abrigos improvisados. Com uma vontade férrea de vencer, casou com 26 anos vendo ao largo já o seu primeiro barco de 2 mastros, quando a povoação crescia, com a caça aos lobos-marinhos como negócio, além do ouro e comércio com os índios. Às peles, Nogueira juntou o negócio de fretes marítimos e, ocasional, de salvados (barcos naufragados), o que o levou a comprar outro veleiro 3 vezes maior, início de uma frota a que viria a juntar mais outros 5, que o tornou no maior armador de Punta Arenas, além de abrir o armazém que se transformaria na Nogueira & Cia, a mais próspera importadora e exportadora da colónia chilena. 

Consolidada a sua posição comercial tanto no mar como na região, separado da mulher e, mais tarde viúvo, José Nogueira virou-se para as terras inóspitas, desoladas e tidas como sem qualquer préstimo, construindo a “Estância Pecket Harbour” com alguns milhares de hectares numa fatia de terreno junto ao estreito de Magalhães, uma estância modelo de criação de ovelhas para produção de lã, que ele fez questão de gerir pessoalmente, tendo sido ponto de partida para voos mais altos. É precisamente em terra, na Terra do Fogo, que ele prepara e faz a sua maior jogada, ao candidatar-se junto do governo chileno para que lhe fosse atribuída uma área a perder de vista na ilha Dawson para a criação de ovelhas e não só. Para tal, como maior empresário da região e principal dinamizador da cidade, moveu grandes influências junto do poder central para que lhe fosse satisfeita tal pretensão.

Entretanto, do contacto próximo com a família alemã Brown, conheceu e acabou por casar com Sara, a filha mais velha, juntando sociedades e negócios, que escalaram consideravelmente. Enquanto o cunhado Maurício assumiu o negócio marítimo, desde os fretes às peles, do ouro às carcaças de navios naufragados, das encomendas de todo o tipo de artigos e materiais vindos da Europa à América e o câmbio das libras esterlinas e as letras bancárias, José concentrou-se na Estância e no projeto enorme da nova extensão de terras, até porque uma tosse que teimava em não ceder, o incomodava de sobremaneira, até confirmar-se que se tratava de tuberculose nos seus 43 anos. Nesse ano recebeu uma primeira notícia da concessão de 180.000 hectares para, no mesmo ano, receber uma segunda de 170.000 hectares a Maurício, como seu “testa de ferro”, que se juntavam aos 30.000 que já detinha. Em meses passou a ser o maior proprietário privado do Chile. E foi depois de um encontro pessoal entre o presidente do Chile e José Nogueira, que este o conquistou com o seu projeto visionário para colonizar de vez a Terra do Fogo, com a concessão de mais um milhão de hectares. E a 9 de Julho de 1890, o presidente assinou o decreto que lhe concedia um milhão e nove mil hectares. Era toda a terra chilena da ilha Grande que era aproveitável. As concessões a Nogueira somavam 1.359.000 hectares e a exploração arrancaria com ovelhas, vacas e cavalos, quando ele tinha 45 anos de idade e uma doença crescente, que o levaria aos 47 anos. Deixou para trás um império pastoril, da Terra do Fogo até terras argentinas, com muitas participações em empresas da caça à baleia a minas de cobre, dos seguros à banca, das novas companhias de eletricidade e telefones de Punta Arenas e Magalhães, à indústria frigorífica. 

Numa desolada terra de aventureiros, desterrados, índios, caçadores, deserdados e imigrantes, este “Português” que partiu pobre e menino do cais de Gaia com 12 anos, construiu casa e fortuna e tornou-se “Dom José”. Dedicou-se à caça, abriu comércio, foi armador, explorou ouro e salvados de navios, amealhou terras imensas, criou ovelhas e deixou nome e herança na Patagónia e na Terra do Fogo chilenas, onde as ventanias geladas matavam o corpo e a alma se a força de vontade não fosse indomável, como foi a do “Portugês” “Dom José”. 

Nos últimos anos, tem sido relevante a resposta da Natureza aos ataques e agressões constantes que recebe desde o início dos tempos, mas com maior intensidade nas últimas décadas, através das muitas formas de poluição em larga escala e atentados ao meio ambiente, tendo como consequência uma crise climática que não tem mais fim. Devastação das florestas, represamento dos rios e estrangulamento do seu curso, ocupação de leitos dos rios e zonas de alagamento através de todo o tipo de construções como pontes, casas, indústrias, centrais de tratamento de esgotos e outras, além da destruição das margens naturais, poluição pelo lançamento de substâncias tóxicas, descargas de lixo, esgotos e demais poluentes, que provocam graves danos ao meio ambiente, refletem-se nessa fúria da Natureza por esse mundo fora. Os temporais que se viveram no país, em especial no centro, revelam bem a dimensão da revolta, de uma Natureza maltratada pelo ser humano, sem qualquer preocupação com as consequências. A intervenção humana no meio ambiente quase sempre só prejudicou o equilíbrio natural. A fatura dessa agressão é apresentada cada vez com mais frequência e aquela que recebemos nesses dias de caos foi, e vai ser, muito pesada.

Nesses dias de depressões sucessivas, com ventos ciclónicos e chuvas diluvianas que fizeram de muitas aldeias e cidades, matas e campos, caminhos, estradas e autoestradas um cenário apocalítico, a Natureza enviou-nos um recado, que, teimosamente, não vamos ouvir. Em vez disso, como vimos nas televisões, gritamos que “ninguém nos ajuda”, que a culpa é, em primeiro lugar, do governo porque não nos tira a água das casas, não repõe as telhas que voaram, a cobertura que desapareceu, não salva o carro que aprendeu a nadar ou ficou a “segurar” uma árvore ou as pedras duma casa, não levanta os postes de eletricidade num piscar de olhos, repõe as comunicações e tudo o mais, como se a dimensão da tragédia permitisse fazer em meia dúzia de dias aquilo que vai precisar de anos de muito trabalho. E muito, mas mesmo muito dinheiro. À medida que os dias passaram, foram vindo ao conhecimento público mais e mais casos dramáticos, casas arrastadas por derrocadas de arribas, troços e troços de estradas absolutamente destruídas, linhas de alta tensão arrasadas como se fossem de brincar, instalações industriais esventradas tendo de se recomeçar do zero. Enfim, um sem número de tragédias pessoais e empresariais que vão demorar muito tempo a inventariar estragos, quanto mais a efetivar reparações. Nas suas mais variadas formas, as tempestades são o eco da revolta e da expressão mais violenta que a natureza utiliza para nos castigar.

E, depois dos ventos ciclónicos e chuvas diluvianas, vieram ainda as inundações, que atingiram uma enorme dimensão nos principais rios da zona central do país, com especial incidência nas regiões próximas da sua foz. E pudemos ver “novos mares” a cobrir campos, aldeias, vilas e cidades, entrando casas dentro para destruir, estragar e levar o caos a habitações, comércios, indústrias, serviços, comunicações e todo o tipo de infraestruturas, como se não bastassem os estragos do vento e da chuva. 

Mas, se nesta altura vemos e ouvimos um coro de lamentações quase interminável e legítimo, também deveria ser tempo de reflexão sobre os erros cometidos por nós, seres humanos, à forma como ocupamos o território, muito especialmente no leito dos rios e zonas inundáveis, em desrespeito pela natureza. Se em épocas passadas a inexistências de Planos Diretores Municipais podia ser justificação para alguns abusos, hoje não é concebível que se continuem a alterar e ignorar Planos Diretores em zonas críticas como “zonas de alagamento” de um certo rio assim consideradas durante anos e várias “alterações ao PDM, onde não era possível qualquer tipo de construção, para, de um momento para o outro, por artes mágicas, essa “zona de alagamento” desaparecer por encanto, talvez porque o rio tenha prometido nunca mais a inundar, passando a nascer ali algumas construções, com a possibilidade de virem mais! Milagre …

Acho apropriado trazer a lume o “Lamento de um rio”, um poema da professora brasileira Scheilla Lobato, pela sua beleza e atualidade, que tem emocionado e tocado milhares de pessoas, muitas delas afetadas por grandes inundações e que é uma lição de vida em forma de verso, para os seres humanos pararem e reagirem na busca de um desenvolvimento sustentável. No poema, o rio lamenta os danos causados por ter transbordado, mas sublinha que ele, rio, só queria seguir o seu curso natural e não teve qualquer intenção de destruir o que quer que fosse, mas o seu caminho estava obstruído. Porque ele, “só queria passar”:

“Perdoem-me por esta “bagunça” … Eu só queria passar.

Eu não fui feito para Destruir … Eu só queria passar.

Já fui esperança para os Navegantes …                                                      Rede cheia para Pescadores …

Refresco para os banhistas em dias de intenso calor.

Hoje sou sinónimo de medo e dor …

Mas eu só queria passar …
Perdoem-me por vossas casas, por vossos móveis e imóveis.
Por vossos animais, por vossas plantações… Eu só queria passar.
Não sou vosso inimigo, não sou um vilão,
Não nasci para a destruição … Eu só queria passar.
Era o meu curso natural, só estava seguindo meu destino.
Mas, violentaram-me, sufocaram minhas nascentes,
Desmataram meu leito … Quando eu só queria passar.
Encontrei tanta coisa estranha pelo caminho …                                          Que me fizeram transbordar…
Muros, casas, entulhos, garrafas, lixo, pontes, pedras, paus …
Tentei desviar … Porque eu só queria passar.
Perdoem-me por inundar vossa história,
Perdoem por manchar esta história … Eu só estava passando …
Seguindo o meu trajeto, cumprindo o meu destino:
Passar” …

Foi inventado pelos gregos, popularizado durante a Idade Média, mas sobretudo do século XIV para diante. Entrou em Portugal há séculos e foi um artefacto de uso corrente no dia a dia para alívio de tantos nós. Ganhou muitas formas e feitios, os altos e os baixos, redondos e achatados, cheirosos e os que se limitavam a receber o cheiro da evacuação, mas o redondo com asa foi o mais tradicional. Há os que se partem e os que não quebram de jeito nenhum. Há-os em porcelana e até em madeira. De barro e em vidro, tal como em cerâmica ou em plástico. Também existem de ferro fundido e em alumínio, mas o mais preferido foi sempre o de ferro esmaltado. Já não falo nos feitos de ouro, esses reservados somente aos traseiros reais. Mas o John Bull, um inglês agachado com o braço a servir de asa, é o mais célebre entre nós, tendo sido desenhado por Rafael Bordalo Pinheiro para satirizar os ingleses após o ultimato que fizeram a Portugal no final do século XIX para se retirar de alguns territórios de África. O objeto está no Museu Soares dos Reis e nunca chegou a ser comercializado. Foi criado com a intenção dos portugueses poderem “obrar” para dentro do John, vingando-se assim da humilhação dos ingleses. Claro que estamos a falar do bacio, também conhecido por “vaso de noite” e, mais popularmente, por penico. Enfim, uma instituição.

O penico serviu reis e rainhas, nobres, burgueses, ricos e remediados. Só não serviu os pobres das zonas rurais. Esses tinham de fazer as “descargas” das suas necessidades no campo, numa estrumeira em frente à porta da cozinha ou mesmo nas cortes do gado. Já no Palácio da Pena, em Sintra, existia um penico fora do vulgar, com tampa, que era da rainha D. Amélia e que hoje se encontra no museu. A certa altura, o penico até ganhou uma estrutura adjacente, uma cadeira à sua volta, exclusivo para ricos, burgueses e nobres. O penico é um objeto ingrato, tão útil quanto rejeitado, algo muito escondido pelos burgueses e nobres, mas carregado pelos escravos para momentos de aflição durante as viagens.

Por norma, o penico era colocado debaixo da cama, à mão de semear, para alívio dos aflitos em “apertos noturnos”. Mas, de vez em quando era “atropelado” a pontapé por cliente ensonado, espalhando o seu conteúdo malcheiroso, quando não metia a “pata na poça”. Muitas vezes tinha um lugar especial reservado na parte inferior de um móvel do quarto, a mesinha de cabeceira, fabricada em estilo próprio, com direito a porta privativa para tão importante artefacto. Pode-se dizer com toda a propriedade que outrora “os quartos com penico, lavatório e jarro de água” constituíram-se como o primeiro “quarto com casa de banho privativa”, um luxo que não era para toda a gente.

A cultura ocidental associa muitas vezes a vergonha a atos tão naturais e essenciais como o respirar, o comer, o defecar e o urinar. Sobre tal, Bernard Shaw dizia: “Só uma sociedade muito refinada é capaz de pensar nestas coisas (penico, retrete ou sanita) e, ao mesmo tempo, ruborizar-se ao falar delas”. A um objeto destinado a recolher dejetos e odores nada refinados como é o penico, fazem-se bastantes associações negativas como é o caso de uma caricatura célebre em que no penico está escrito “políticos” e o interior cheio de homens de casaca. Nesta linha de pensamento, quem não é militante de qualquer partido, é tido por “desalinhado” e, como tal, diz-se que “mija fora do penico”. Ora, quando Marinho Pinto foi candidato apelou aos jovens portugueses, precisamente para “mijarem fora do penico”, isto é, votando nele. Onde terá mijado quem lhe fez a vontade?

O penico serviu de instrumento der agressão à falta de melhor arma, foi despejado vezes sem conta janela fora sem se consideração nem respeito por quem ia a passar na rua, “aromatizando” os transeuntes incrédulos, serviu der caneca improvisada para rodadas de cerveja e até foi usado como “boné” de estudantes caloiros em desfiles universitários. Mas perdeu terreno para o saneamento das casas, deixando o interior das mesas-de-cabeceira e tornando-se uma brincadeira de crianças. Mas a sua força cultural é muito maior do que o objeto que é, porque além da função para que foi vocacionado também serviria e serve de inspiração aos criadores de piadas. A Dona Joaquina atendeu o telefone, dizendo: “Bom dia, fala a Joaquina. Com quem estou a falar?” E ouviu a resposta: “Daqui fala o Manuel. A senhora pode tirar-me uma dúvida?”, perguntou o homem do outro lado da linha. E ela, simpaticamente, disse: “Se eu souber. Qual é a dúvida?” Então o homem, armado em engraçadinho, perguntou: “D. Joaquina, a senhora sabe-me dizer se penico de barro enferruja?” E ela, oportuna e como se tivesse já a resposta na ponta da língua, respondeu: “Depende do cu que nele se senta, seu filho da …” E num instante a D. Joaquina despachou o chico-esperto com ironia e cinismo. Já a senhora Maria perguntou à Isaura: “Que barulho enorme foi aquele ontem à noite no teu quarto”? E a Isaura confessou: “Foi o bêbado do meu homem que tropeçou no penico”. 

Ainda recordo uma quadra popular que o José Barbosa, figura típica nos meus tempos de criança, de vez em quando recitava com ar brincalhão quando passava uma moça emproada: “Uma menina bonita/ por mais bonita que seja /sempre dá o seu peidinho/no penico quando “meija” (mija, mas em linguagem popular).

Vemos filmes das cortes com bailaricos e as festas de então, mas nunca vemos as divisões onde os penicos eram estrategicamente colocados para os convidados se aliviarem e nem sequer vemos um só penico. Lá está a tal vergonha e o pudor ocidental de, com naturalidade, falar, mostrar e, porque não, valorizar aquilo que tanto jeito deu a numerosas gerações, para não terem de sair de casa e ir a um canto qualquer a meio da noite, “arriar o calhau” ou despejar a bexiga antes que rebentasse. Não desvalorizemos o penico, considerado “o rei da noite”, uma “instituição” que já passou à história, pela importância que teve como “depositário” dos dejetos, líquidos e sólidos, dos “dois canos de esgotos” dos nossos avós, como de numerosos reis, rainhas, princesas, ricos e pobres, marqueses, aristocratas e burgueses, numa situação de igualdade democrática absoluta pois, por mais rendas, perfumes e bordados que os rodeassem, todos eles, mas todos mesmo sem exceção, foram sempre igualitariamente malcheirosos …

Adotei há cerca de 8 anos uma pequena cadela, a Becas, que a Teresa recuperou depois de recolhida pelo pai e irmã num estado miserável quando a encontraram no meio de um monte onde fora atada a uma árvore e abandonada pelo dono, condenada a uma morte horrível, de que escapou somente porque conseguiu roer a corda que o outro “animal” lhe colocara ao pescoço. E, apesar dos traumas que trazia depois de atravessar tal inferno, depressa se adaptou, insinuou e integrou como membro pleno desta família, encontrando aqui o porto de abrigo e a vida a que tinha direito. Recebeu e deu muito, deixando-nos uma imensa saudade quando partiu em consequência de doença grave. Cá em casa continuamos a sentir muito a sua falta, sofremos com a sua ausência e olhamos o vazio dos seus espaços. Mas ficou-nos a certeza que recebemos dela tanto ou mais do que aquilo que lhe demos. 

Às vezes, imagino-me a receber uma carta sua, como inúmeros donos gostariam de receber dos seus animais que partiram, dizendo:

“Querido dono, perdoa-me por te ter feito chorar e sofrer, mas chegou o momento de eu partir. Rogo-te que não chores mais. Sei que estás triste por ter ido embora, mas devo dizer-te que estou muito feliz por te ter conhecido. Quantos como eu, nascem, vivem, sofrem e morrem sem conhecer alguém especial? A maioria passa demasiado tempo só, entregue à sua sorte. Só conhecem o frio, a fome, a sede e o perigo, lutando todos os dias para arranjar comida, um lugar onde se sintam protegidos, enfim, sobreviver. Veem muitas pessoas diariamente, que passam e olham sem os ver. E muitas vezes é melhor que não os vejam para não acabarem maltratados. De vez em quando há um rosto que olha, vê e se condói da nossa indigência. E acontece o milagre quando nos recolhe, trata das feridas e cuida plenamente. E adotam-nos e até nos dão um NOME e, com isso, uma identidade. Eu tive a felicidade de ser encontrada, recolhida, cuidada e aceite por uma família humana que também me deu um nome. Tornei-me então muito “especial”, deixando de ser mais uma anónima, para ter um lugar e um lar a quem passei a pertencer. Já nunca mais tive medo, fome, frio nem senti solidão ou perigo. Se os humanos pudessem calcular quanto isso nos faz felizes! Pois para nós, qualquer casa é um palácio e não importa se é grande ou pequena, rica ou pobre. Já não temos de nos preocupar se chove ou neva, de um carro a grande velocidade ou de alguém que nos vai maltratar. E, principalmente, já não estamos sozinhos. É que, a solidão é terrível. Que mais se pode pedir? Eu sei que a minha partida te entristeceu, mas o meu sofrimento era inútil e chegou a minha hora. E peço-te que não te culpes por nada. Ouvi-te a soluçar por achares que deverias ter feito algo mais por mim. Não digas isso, pois fizeste muito mesmo! Sem ti não teria conhecido a beleza da vida e guardo-a comigo. 

Sabes bem que nós, animais, sentimos dor, fome, medo, alegria, mágoa, tristeza e raiva. Sofremos ao ser abandonados E até pressentimos se o nosso dono estás triste, alegre, feliz ou zangado, assustado ou furioso. E, como os humanos, não queremos morrer sozinhos. As nossas vidas começam quando conhecemos o amor, como o que me deste. És o meu anjo sem asas. Por isso te digo que, se vires um animal abandonado e gravemente ferido, a quem só reste um bocadinho de tempo, prestas-lhe um enorme serviço se o acompanhares nos seus momentos finais. Como te disse, nenhum de nós gosta de estar só, menos ainda quando percebemos que chegou a hora de partir. Por isso, ficar ao nosso lado é muito importante, acariciando-nos, segurando a nossa pata, dizendo algo em língua estranha, mas que o coração sabe traduzir. Isso ajuda-nos a ir em paz. 

Não chores mais, por favor, eu vou feliz. Tenho na lembrança o nome que me deram, o calor da tua casa e da família que também se tornou minha. Levo o som da tua voz falando para mim, mesmo quando não entendia o que dizias. Guardo a saudade das nossas caminhadas matinais, das brincadeiras no jardim ou deitada aos vossos pés e do meu lugar nos sofás da casa onde adormecia com a cabeça no teu colo ou subia para as costas do sofá para servir de encosto à tua cabeça, sentindo-me tão segura e protegida. Carrego no coração cada carícia que me fizeram e todo o amor que me dedicaram. E, não falando a vossa língua, certamente pudeste ler nos meus olhos a minha imensa gratidão, “pois as mais lindas palavras de amor são ditas no silêncio de um olhar”.

Só te peço mais alguns favores: lava o rosto e começa a sorrir; lembra-te como foi bom os momentos que vivemos juntos; não esqueças as palhaçadas que fazia para te alegrar; e não digas que não adotarás outro animal porque tens sofrido muito com a minha partida. Sem ti eu não teria uma vida tão bela. Não faças isso e não prives o teu coração de se dar de novo, por medo de sofrer! Há muitos outros esperando por alguém como tu. Dá-lhes o que me deste, eles precisam de um anjo assim como eu precisei de ti. Continua essa missão nobre, pois agora cabe-me a mim ser o teu anjo, porque aqui no céu, é-nos concedido o direito de velar e zelar por alguém que amamos. Vou acompanhar-te no teu caminho e ajudar-te-ei a ajudar outros como eu. E quando falar com os outros animais que estão aqui comigo, vou contar-lhes tudo o que fizeram por mim e dizer-lhes com orgulho: “Aquela é a minha família”. E nas noites estreladas olha o céu e verás uma estrela a piscar. Sou eu a abrir e fechar um olho, a avisar-te que cheguei bem e a dizer-te: “Obrigado pelo amor que me deste”. E não te vou dizer ‘adeus’, mas somente um “até já”, porque há um céu especial para pessoas como vocês, o céu para onde todos nós vamos, onde continuamos a viver no coração um do outro. E a vida recompensa-nos, fazendo com que nos voltemos a encontrar. Não tenhas pressa, estarei sempre à tua espera”!

Este texto, mistura de retalhos de mensagens, vida e sentimentos, 

é um tributo não só à Becas, um animal feliz, dócil e adorável, mas mais ainda, a todos as pessoas que amam os seus animais e os consideram como membros da família, muitas vezes criticados por o fazerem em excesso. Mas é justo dizer que são essas mesmas pessoas sensíveis, que amam igualmente os seus familiares, os amigos, o emprego, o jardim, um livro, uma banda rock, o vizinho do lado, o outro que sofre, o desconhecido que pede ajuda. E isso diz-nos tudo sobre quem são e o que são …

Somos mais de dez milhões e meio de portugueses neste nosso país à beira-mar plantado o que é muita gente para alimentar, vestir, calçar, educar, tratar da saúde, mandar de férias e até viver de subsídios. E aqui temos pobres, remediados, ricos e alguns (poucos) muito ricos.  

Mas, se olharmos para todo o planeta Terra, para este mundo que conhecemos e de que fazemos parte, são “somente!” um pouco mais de 8 biliões (para melhor percebermos o que isso é, aí vai o número: 8.000.000.000. Um susto)! E no planeta há mesmo de tudo: muito pobres, pobres, remediados, bem de vida, ricos e muito ricos. Mas aqui há um enorme absurdo que nos diz bem o estado dessa sociedade global: do grupo muito restrito dos tais “muito ricos”, também conhecidos por “multimilionários”, há 26, e repito, somente 26, que são possuidores de mais riqueza do que os 4.000.000.000 (quatro mil milhões) de almas mais pobres do planeta, isto é, cerca de metade da população mundial, que vivem com rendimento diário entre 1,6 euros e 8,1 euros. Alguém consegue imaginar como é possível? Se estes 26 marmanjos se quiserem sentar à volta de uma mesa, quem os impede de talhar o mundo à fatia e distribuí-lo entre eles? É a maior desigualdade da história da humanidade e a tendência é para que os ricos fiquem cada vez mais ricos. E, como em regra não sabem parar, transformam o poder económico em poder político, corroendo as democracias e usando-o então para aumentar a sua riqueza. É um problema central da política: os privilegiados adquirem progressivamente o poder de aumentar os seus privilégios.

A realidade nua e crua é que, no mundo em que vivemos há muita gente verdadeiramente pobre, sem acesso a eletricidade, água potável e canalizada, cuidados de higiene e saúde, educação e a um rendimento minimamente aceitável para sobreviver. E sobrevivem, quando sobrevivem! Uma realidade que tantas vezes nos escapa e que ignoramos no dia a dia das nossas lamentações, reclamações, contestações e exigências. Ora, esta gigantesca desigualdade entre muito ricos e muito pobres que vemos, sobretudo a nível mundial e que vai aumentar, que pôs na mão de 26 pessoas uma riqueza igual à dos 4 biliões de mais pobres do planeta é inconcebível! Em pleno século XXI, não é de todo aceitável que haja manifestações trágicas de pobreza e miséria com a dimensão que sabemos existir, mas de que tantas vezes não temos plena consciência. O combate a desigualdade tão grande deveria ser uma necessidade ética urgente e imperiosa, pois o básico, numa sociedade civilizada, não pode faltar a ninguém e muito menos às crianças que não têm nenhuma responsabilidade pelo caos em que são jogadas. Não é uma questão de esquerda e direita, mas sim da elementar decência humana. Mas, infelizmente, não faz parte da agenda política das grandes potências mundiais nem de muitos outros líderes por esse mundo fora, tantas vezes mais preocupados com as suas agendas pessoais, com as suas guerras e esquecendo os que nada têm. Embora a desigualdade na Europa seja elevada, não tem nada a ver com a situação extrema da desigualdade a nível mundial, o que não deixa de ser preocupante. Esperemos que um dia destes os governantes, incluindo os de Portugal, tenham políticas que reduzam este fenómeno, bastando copiar alguns bons exemplos europeus, até porque os países menos desiguais, como é a Dinamarca, são mais pacíficos e mais equilibrados. Não se trata de distribuir armas, mas sim de equilibrar recursos.

Claro que devemos lutar por melhores condições de vida, trabalhar para tentar que se concretizem, revindicar quando se tratarem de injustiças relativas, mas, quando for caso disso, também celebrar e até mesmo agradecer tudo aquilo que já temos e milhões de almas por esse mundo fora não têm.                                                                                                                    Comparativamente com a população mundial e a título de exemplo:

Se tem 65 anos ou mais, deveria estar feliz e agradecido porque, nas condições atuais, em cada 100 pessoas neste planeta você é um dos 8 felizardos que tem a sorte de estar vivo. Se você não deixou este mundo antes dos 65 anos como 92% de pessoas que partiram antes de si, você já é abençoado entre a humanidade. Por isso, aprecie ao máximo a sua vida, aproveite cada momento do hoje e seja feliz. Cuide bem da sua saúde porque ninguém se importa mais de si do que você! Aprecie e viva cada momento restante com paixão! Quando somos um dos sortudos que já vivem há mais de 65 anos, não podemos ficar à espera de ter tudo para aproveitar a vida! E então, se chegarmos aos 81 como eu cheguei e que é a média da esperança de vida em Portugal, mais razões temos para festejar e estar gratos. 

Mas, para terminar as comparações à escala mundial: Se você tem casa própria, come 3 refeições completas por dia, bebe e tem água potável canalizada, tem carro próprio, telemóvel, pode aceder e navegar na internet, tem assistência social e de saúde, não está num país de alto risco ou elevados níveis de crime, tem ensino gratuito até ao 12º. Ano de escolaridade, você está num minúsculo lote de privilegiados, numa categoria inferior a 7% da população mundial, isto é, em cem pessoas, você é uma das 7 felizardas. Por isso goze e aproveite bem cada momento, como se este fosse o último dia da sua vida! Pois é certo que um dia destes você vai acordar morto e que seja um morto feliz …

Há uma verdade definitiva: A vida é feita de mudança. E as campanhas eleitorais não fogem à regra, como aconteceu neste primeiro “round” para as presenciais. Já pouco têm a ver com as primeiras eleições para presidente da república ou até para o parlamento. Já não se realizam os grandes comícios eleitorais de outrora com discursos inflamados e multidões vibrantes, nem se fazem as enormes arruadas por esse país fora onde os candidatos eram “transportados” à borla aos ombros de militantes entusiasmados como se tratasse de ídolos vencedores de um qualquer campeonato de futebol. Nem se deixa os quatro cantos do país pejados de cartazes com a fotografia dos candidatos pendurados nos postes ou colados nas paredes, as faixas amarradas de árvore a árvore ou nas pontes das autoestradas e o apelo ao voto em pinturas improvisadas. O folclore eleitoral era maior, feito de mais espetáculo público, mas com mais improviso e maior fanatismo. 

Agora, a aposta maior trava-se na internet, especialmente através das redes sociais, promovendo-se verdades, meias-verdades e mentiras, com a mesmíssima roupagem e em mais ou menos quantidade. Na televisão, os muitos debates entre os candidatos proporcionam mais tempo de antena a inúmeros comentadores desses mesmos debates para cada um dar a sua interpretação daquilo que eles disseram ou queriam dizer. E durante os dias, antes e durante a campanha, visitam mercados, feiras, lares de terceira idade, lojas, cafés e todo o tipo de ajuntamentos de povo para uma conversa informal, mas intencional.

Estas eleições tiveram um dado novo: o elevado número de candidatos que concorreram, mesmo não contando com todos aqueles que não conseguiram “apanhar o comboio” a tempo ou por falta de “bilhete” de viagem. E convém realçar que tivemos de tudo um pouco: altos e baixos, novos e velhos recorrentes, trabalhadores e turistas, militares e civis, mediáticos e ignorados, carecas e cabeludos. Houve até quem concorresse para gozar com o sistema, com afirmações bombásticas como “eu só desisto se for eleito”, “prometo vinho canalizado em todas as casas, um Ferrari para cada português e uma prostituta grátis em cada esquina”, para depois terminar com um cartaz radical: “Se gostas de vinho, p’tas e bebedeira, vota no Vieira”. E não foi o concorrente com menos clientela, embora não tenha chegado ao mínimo de 5% de votos para ter direito à subvenção do estado. Dirá: “Não há problema pois também só gastei 860 euros na campanha”! 

A campanha ficou marcada por um intenso ruído político, mas muito mais por uma orquestra de queixas e insinuações que nada abona a favor da democracia. Continuou-se a jogar com as emoções para captar votos em vez de uma postura de candidato presidencial que sabe o que significa disputar um lugar em Belém ao apresentar as suas propostas para o caso de vir a exercer o cargo, deixando em evidência alguns egos sensíveis. E, em vez de um confronto de ideias saudável e desejável, a campanha transformou-se numa mera contabilidade improvisada de ofensas, insinuações e acusações veladas, inclusive a jornalistas, tendo parte delas ficado a pairar sobre a campanha como um grande ruído persistente. Perderam-se assim temas como o mundo rural, a educação e a cultura, além do interior que, pouco falado, rapidamente voltará a ser esquecido.

Depois de um sábado para reflexão e dos eleitores levarem consigo as frases, os gestos, as queixas e até as ausências, o voto fez aquilo que nenhuma opinião ou sondagem consegue garantir: separar o acessório do essencial. E escolheram Seguro e Ventura para irem ao “tira-teimas” final, com resultado mais ou menos previsível.

Na grande leva de comentadores que se foram ouvindo ao longo do antes e durante a campanha eleitoral, alguém dizia que, “estamos entre o fim e o abismo. E que “há falta de coragem intelectual para admitir que Portugal pode precisar menos de mais um presidente e mais de um rei”. É verdade que alguns presidentes se comportaram como reis ao longo do seu mandato, esquecendo a “ética republicana”. E, a ser assim, mais-valia que a presidência passasse de pais para filhos e de filhos para netos ou, até mesmo, para um amigo ainda que fosse só “amigo dos copos”. Poupava-se o custo das campanhas eleitorais, não só para o estado (que somos todos nós), como para os candidatos se o valor recebido do estado (que somos todos nós) “não chegar para o petróleo”.   

Ora bem: depois de termos “o presidente das selfies” que tinha uma atração por microfones mais forte do que a de um íman potente por metais, que não poupava esforços para nos brindar todos os dias com opiniões sobre tudo e sobre nada, seria desejável que, aquele que nos vier a sair na “rifa” no próximo mês de Fevereiro, seja mais contido e ponderado. E menos falante. Era um favor que fazia aos portugueses, mas especialmente a mim para não ter de mudar tantas vezes de canal, pois devo dizer que já me custa carregar no botão do comando com o reumático e as artroses que, mais dia menos dia, me vão tramar as articulações … 

E, já agora, por solidariedade e respeito para com os outros candidatos derrotados, por que não cumprir uma das promessas do candidato Manuel João Vieira aos portugueses, uma só? Ficava-lhe bem e o povo daria saltos de contente, mesmo que não fosse o Ferrari …

No ano que acabou de findar completaram-se 50 anos sobre um dos acontecimentos mais tristes e vergonhosos da nossa história, sem que políticos, governantes e imprensa (salvaguarde-se uma reportagem na RTP1 do jornalista António Mateus) lhe tivessem dado qualquer relevo e nem sequer um ato de memória em homenagem a todos aqueles que dele foram vítimas. Tratou-se da maior e mais dramática caravana de fuga da história deste país, apelidada por muitos como a “Caravana da Morte”, composta por milhares de viaturas e de muitos milhares mais de civis de todas as idades, quase todos portugueses, uns nascidos aqui, mas muitos mais em Angola, brancos, pretos e mestiços que fugiam ao caos e à violência que tomaram conta de Angola, início da guerra civil, meses antes da proclamação da independência daquele território, mas ainda sob a responsabilidade de Portugal, forçados a fugir para salvar a vida. Partiram dos quatro cantos de Angola para, a partir de Nova Lisboa onde a concentração ganharia tal dimensão, rumarem em direção ao sul, às chamadas Terras do Fim do Mundo, o Sudoeste Africano, atual Namíbia, que na altura estava sob o domínio sul africano, mas que era tido como o melhor porto de abrigo possível. E partiram, mesmo com a recusa das Forças Armadas portuguesas em assegurar-lhes proteção para os muitos perigos de uma fuga daquelas num país em guerra civil, a eles que eram cidadãos portugueses, por ordens de Lisboa dadas por políticos e governantes irresponsáveis, muitos deles ainda hoje tidos por “heróis” nacionais, com honrarias, medalhas, bustos e funerais para o Panteão Nacional, que fizeram questão de propagandear como “descolonização exemplar”, sem respeito nem consideração pelos milhares de vítimas torturadas, assassinadas, violadas, assaltadas, violentadas de todas as formas e despojadas por completo dos seus bens de uma vida de sacrifícios. Mais ainda, fez-se constar que eles eram “colonizadores” e estavam agora a pagar o preço do que tinham feito …  

Apesar dos muitos sinais, a maioria acreditara que a independência respeitaria todos os portugueses a viverem em Angola, fossem eles de que raça fosse nascidos cá, lá ou em qualquer outra parte do mundo pois eram todos angolanos até porque de Lisboa lhes chegavam “vozes inocentes” a dizer para terem calma e aceitarem os novos agentes do poder angolano, porque “eles” contavam com todos para a construção do país. Por isso foram ficando nas suas casas, nas empresas que construíram do nada, no trabalho que tinham, acreditando. Mesmo apesar das notícias de violência praticada por membros dos três movimentos partidários, que ocupavam casas, empresas, fazendas, pilhando, roubando, assassinando e violando mulheres de todas as idades, ainda foram acreditando. Até que sentiram a trágica realidade feita de violência selvagem caminhando de norte para o sul, mais ainda ao saberem que as autoridades militares portuguesas, que tinham a obrigação de os defender, haviam caído no ridículo ao deixarem que um batalhão tivesse sido emboscado, desarmado e obrigado a que todos despissem e entregassem as fardas e respetivo calçado. Imagine-se a estupefação de quem assistiu à chegada ao quartel de Nova Lisboa daqueles militares humilhados, “um batalhão em cuecas” e a confiança que podiam ter neles para os proteger, se eles nem eram capazes de se proteger a si mesmos, nem a fazer-se respeitar! E ficaram entregues a si próprios, com a agravante de, pela primeira vez na história moderna, eles como refugiados de guerra, serem tidos como parte do problema e denegridos se pegassem em armas para defender os seus. 

E então, enquanto alguns fugiam de barco e milhares de outros ficaram a gritar junto do palácio do governador em Luanda “tirem-nos daqui” e a exigir uma “ponte aérea” que os levasse para fora de Angola, muitos não quiseram ficar à espera de um país que os abandonara e optaram fugir por terra em direção ao sul, a fronteira mais credível para salvar o seu bem mais precioso, a Vida. E excluíram logo a ida para Portugal por considerarem que “pouco ou nada tinham a ver com um país que, agora, mais do que nunca, os olhava de lado”. E meteram-se a caminho reunidos em grupos de viaturas maiores ou menores através de rotas diversas, correndo enormes riscos pelo abandono do poder político e militar: das emboscadas e violência das guerrilhas, da fome, da doença e sede do deserto, dos acidentes, incidentes, imprevistos, das avarias mecânicas, dos dilemas morais e laços humanos forjados no desespero. A “Caravana da Morte”, tanto pelo número de viaturas e pessoas civis em fuga, como pelas incidências do percurso, pelo tempo que durou até que as últimas famílias chegassem a um local de acolhimento final, de mais de seis meses, pelos milhares de quilómetros percorridos desde os mais diversos pontos de Angola, parte deles em terreno de areia ou lama com atascamentos constantes, pelas estadias forçadas em vários campos de concentração improvisados e sem condições nenhumas e o enorme sofrimento físico e psíquico e incerteza no seu futuro, é o registo fundamental e emocionante da tragédia humana da descolonização e do trauma coletivo da “geração do retorno”. E deva-se realçar que, curiosamente, o único país que prestou assistência, aliviou o sofrimento e garantiu segurança aos integrantes da Caravana ainda desde terras angolanas, foi a África do Sul, nessa altura um país visto de lado e ostracizado pela comunidade internacional, por segregação racial com o “apartheid”. Mas valeram-lhes e muito! Curioso.

Nessa viagem recheada de milhares de percalços e fim incerto, o rádio foi essencial para ter informações, mas também aí a desconfiança dos fugitivos relativa aos meios de comunicação portugueses, alinhados com o MPLA, levou-os a recorrer à BBC, Radio France e Deutsche Welle para terem notícias credíveis. Desta fuga como de todo o processo de descolonização “exemplar”, nunca se chegarão a conhecer com certeza o número de vítimas violadas, assassinadas, mutiladas e torturadas e o destino final de todos os que conseguiram escapar à barbárie, muitos deles idos para destinos diversos, da África do Sul à Austrália, do Brasil à Alemanha e, claro está, a Portugal. 

A “Caravana da Morte” foi parte integrante do movimento de retorno de setecentos mil a um milhão de portugueses de África, um dos maiores êxodos migratórios da Europa do pós-guerra, marcando profundamente a nossa memória coletiva e ficando como uma enorme vergonha para o país, designadamente para os governantes de então que nunca assumiram tal responsabilidade e escaparam impunes, apesar do eco dos gritos das vítimas inocentes …   

Quando estava a poucos meses de entrar para a universidade, ouviu a mãe dizer, com a voz embargada e lágrimas nos olhos: “Não temos dinheiro para a Cristina ir para a universidade”. Foi como se o chão tivesse desaparecido debaixo dos seus pés. Toda a segurança que pensava ter, evaporou-se. A sua família, que sempre teve uma boa situação financeira, estava a lutar para se manter à tona da água. E nesse momento percebeu como a falta de educação financeira pode definir o futuro de uma família – as oportunidades que se têm ou se perdem, os sonhos que se realizam ou se desfazem. E foi um tio que lhe salvou o futuro, ao dispor-se a ajudá-la através de uma mesada, impondo condições claras: “Tens cinco anos para terminar o curso, nem mais um dia, nem mais um escudo”. A partir daí, aprendeu a gerir cada cêntimo da mesada, a planear e priorizar tudo, percebendo que nos falta uma verdadeira educação financeira, uma ferramenta muito importante contra o consumismo desenfreado e a imprudência financeira.

Os cinco anos seguintes foram tempo de lições financeiras e não só, mas o verdadeiro desafio surgiu quando se tornou mãe e viu que as abordagens que conhecia não eram adequadas para ensinar o seu filho na questão do dinheiro: Ele não se interessava. Foi quando percebeu que a educação financeira infantil é completamente diferente da dos adultos. Não querendo desistir de ensinar o seu filho, a sua frustração levou-a a estudar a fundo o assunto explorando várias áreas da ciência que foi adotando com ele, levando a que, pouco a pouco, se começasse a interessar, a poupar com objetivos claros e a compreender o valor do dinheiro. Assim, quando nasceu a sua filha, adaptou o ensino à idade usando uma abordagem lúdica, tendo ela incorporado os conceitos financeiros desde bem cedo, com muita facilidade e naturalidade. Hoje, faz disso um propósito de vida para suprir esta lacuna que é de todo o país, oferecendo às crianças, adolescentes e às suas famílias uma verdadeira educação financeira, que vai muito para além dos números e ensina de forma lúdica e prática. Porque, diz ela, “ensinar finanças a uma criança é muito mais sobre comportamentos e emoções do que sobre matemática e juros, criando uma relação saudável com o dinheiro”.

Para mim, a educação financeira não foi algo que tenha aprendido em casa desde criança, nem nada que me tenha sido ensinado na escola. A lição que recebi em casa de meus pais quando criança foi a mesma que a maioria das outras receberam nessa época: “Não há dinheiro”. Ora, como o dinheiro de cada família era muito pouco para satisfazer as “necessidades primárias” como comer, vestir e habitação, não havia lugar a dinheiro para os “desejos”, tudo aquilo que gostaríamos de ter, mas que não é indispensável para a nossa sobrevivência. Nesse tempo bem distante, um tostão era algo a que nos agarrávamos como se fosse um tesouro. E, quando se tratava do funeral de algum familiar de um dos ditos “fidalgos” de então, onde a participação na “cruzada” de cada criança que acompanhava o cortejo fúnebre era contemplada com uma “coroa” (cinco tostões), está bom de ver que ninguém faltava. Pelo contrário, as crianças e adolescentes de hoje, desde que nascem, são educadas a verem satisfeitos, não só todas as suas necessidades, como todos ou quase todos os seus desejos, seja através do pedido simples, seja através de um reforçado com amuos, berros, choradeira, insultos, quando não ameaças suficientes para ter os seus “desejos” satisfeitos num instante. E quantos pais são capazes de dizer “Não” ao “pequeno ditador”? E assim, desde tenra idade, lhes “é ensinado” que “o dinheiro cai do céu”, algo que aprendem muito depressa, mas que, com muita dificuldade ou nunca vão perceber que não é verdade. E assim nasce um consumista. Aí começam os problemas resultantes da tal falta de educação financeira na infância e na adolescência.

Cristina Lucas sentiu na pele os efeitos da falta de literacia financeira na família e teve a ousadia e coragem de deixar a situação privilegiada de que dispunha para se entregar à missão arrojada de remar contra a maré para mudar mentalidades e comportamentos de pais, educadores e professores, para que, juntos, possam contribuir para o sucesso das gerações futuras. Para tal, escreveu o livro “Desperte o génio financeiro do seu filho” e criou outras ferramentas complementares para abordar o tema, que considera fundamental para que os seus filhos possam navegar pelo mundo com confiança, sabendo fazer escolhas conscientes, responsáveis e com impacto positivo. Porque, como ela diz, “educar financeiramente uma criança é muito mais do que falar sobre dinheiro. É ajudá-la a construir um pensamento crítico que a prepare para enfrentar os desafios do mundo. O verdadeiro sucesso financeiro vem de uma base sólida de valores, comportamentos e emoções bem geridas. E tudo começa em casa”. E não deixa de acrescentar: “Ao longo da minha vida aprendi que somos nós, os pais, os primeiros responsáveis por criar um ambiente que promova essa relação saudável com o dinheiro. Cada conversa sobre finanças, cada exemplo que damos, cada escolha que fazemos pode ser uma oportunidade para fortalecermos laços com os nossos filhos e prepará-los para um futuro mais próspero”. 

Depois de ter lido o livro duas vezes, só tenho um reparo a fazer: esta obra, que é um guia importantíssimo para pais e educadores, para mim enquanto pai chega com, pelo menos, quarenta anos de atraso. O que não belisca a sua importância excecional para a educação das nossas crianças, adolescentes e até adultos, uma grande pedrada no charco na falta de literacia financeira do país …